El ser.

Pobre, pobre mujer… Su cuerpo infectado la hace caer. Su sonrisa envidiaban aquellos seres que con tanto anhelo la odiaban; los mismos que ahora ríen al ver el cadáver viviente de su extrovertido ser.

La muerte llama a su puerta, llama y llama y nadie contesta; No sé qué es lo que ve en esa mujer… Si ya tomó lo que quería tomar y ya lo llevó al gehena, no tiene más porqué verla. La sigue y la sigue y aún así ella llega y la ve… No sé qué es lo que la muerte le ve.

Mujer que camina como aquella niña perdida en los adentros de un solo ser. ¿Miraba a un monstruo escondido en un foco que así, poco a poco, se llevó lo único que quedaba a su merced?

Mujer; mujer que camina sin rumbo ni salida en las calles sin vida de un funeral, que en sus adentros lamenta y así es como entierra a un ser siniestro, sin alma ni tiempo, que se llevó a su total y único ser.

Alma, alma mía, pobre mujer. Infectada de dolor e histeria; infectada de esa gran pérdida, condenada siempre estará a caer… pobre, pobre mujer.